A Idade nos cobre como a garoa,
interminável e árido é o tempo,
uma pluma de sal toca em teu rosto,
uma goteira corroeu a minha roupa;
o tempo não distingue entre minhas mãos
ou um vôo de laranja nas tuas;
fere com neve ou enxadão a vida:
a vida tua que é a vida minha.
A vida minha que te dei se enche
de anos, como um volume de um cacho,
Regressarão as uvas à terra.
E ainda lá embaixo o tempo todo segue sendo,
esperando, chovendo sobre o pó,
ávido de apagar até a AUSÊNSIA.
Pablo Neruda
Nenhum comentário:
Postar um comentário